隔着一个偷油婆颜色的木头小圆茶几，我向他谈了谈自己的忧郁症和不想再忧郁的小愿望。他静静地一言不发，眼睛也不眨，等我谈完后，开始一支接一支抽烟，仍不开腔。时间慢慢过去，我觉得自己更忧郁，那一点点愿望也白谈了。他不时掏出手机接听一下，用鼻子哼哼几声就给关掉。不时听见敲门声，便起身去开门，同样哼哼几声又把门关上，走回来重新坐下。总之，我没看见他脸上有过一丝笑意，也没从他那张嘴巴里听到一句话，当然更别提什么幽默了。我发现，他是那么一个瘦瘦筋筋年纪挨近中年的男人，好像肚子里根本就装不了什么，脸上的道道皱纹里饱含风霜，眼里全是阴惨惨的什么东西。

一句话，他比我少说也忧郁十倍。

我想制造点随和甚至亲热的氛围，强作欢欣鼓舞的姿态，眉飞色舞地跟他介绍小镇上的一些稀奇古怪的趣事，他听着听着却慢慢皱紧了眉头。我甚至站起来，连蹦带跳地进一步讲述自己亲身经历的一些惊险开心事，比如怎样想拿一把斧头把老爹的脑袋给一下子劈成两半，又比如。。。。。。结果他的整个脸仿佛一下变成了冷硬的铁板。

“你叫。。。。。。？”我忽然问我。

“我？老师是在问我的名字？”我看着他说，紧张起来。

他盯着我，不再多说一个字。

“我叫阿、阿。。。。。。“我一结巴，还没说出后面的彪字，他却阿切一声打了个山响的喷嚏。然后，他不再问我的名字，只作出发阿字的口形，眼神像在品尝什么。我怕呆久了，他的忧伤传染给我，更加深我的心病，忙起身道谢告辞。走到门口时，他叫了一声“阿”，我听出是在叫我，急忙一回头，不料他已离开靠椅，就立在我面前。他用低沉的声音说，“人间处处有幽默，但是没有大痛苦就没有大幽默。”又说：

“幽默就是眼泪，是一个又冷又饿又太累的人，夜里打呼噜发出来的哭声。”

我再次道谢告辞，匆匆穿过走廊，在楼下又碰上了那个指引我的穿拖鞋的人。他说，“怎么样，幽默吧？治好你的毛病了吧？”我喘着气，不置可否，只好点点头。对方好像看出了什么，猛地大笑起来，笑够之后又醉熏熏地凑近我说，“我实话告诉你吧，我这个人跟谁都能处在一块儿去，惟独不能跟那个幽默大师在一起呆上十分钟，他满肚子都是泪水，寒气逼人，跟他呆上一会就会觉得整个世界转眼就要完蛋！”

那群作家离开了我们小镇。

不久，我买到了那个幽默大师写的一本小说。没想到每读一页都乐得直在地上打滚，一本书还没读完，两个嘴角就狂笑得裂开了大口子。到后来，占据我心灵的绝不再是那些悲伤的往事，而是一个形只影单个子瘦高的家伙，他目光阴惨乱发之中翘着一小撮，一张饥饿困顿的脸上正哗哗地流淌眼泪。

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